大理的天灰得很靜。
雨水像細線一樣，一整天都沒有停過，絲絲縷縷落在窗台、簷角、院中已開敗的木槿花瓣上，慢慢暈出一層輕霧。
宋意坐在畫室裏，背對著門，手中握著那支用了多年的炭筆，眼前的畫布空白如舊。
她已經連續三天沒動筆了。
不是沒有想法，而是落筆的時候，總有一種瀕臨崩裂的情緒壓在指尖，仿佛稍微描出一線，整顆心就會被撕開一道口子。
桌邊放著王思遠今天早上留下的便條，一行字端正。
“去處理
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