她知道，光不會一直在。
可她會在。
她就是那扇窗的縫隙。
哪怕隻是一道微弱的縫隙，也足以讓一個人看見出口的形狀。
夜已過半，王家頂層的窗簾被風輕輕掀起，簾角微卷，露出窗外一方靜默的夜色。
城市的燈火漸稀，喧囂歸於寂，像是連呼吸都開始緩慢地低語。
畫室裏隻亮著一盞小燈，宋意坐在地板上，背靠著牆，腳邊是一遝尚未裝訂的畫稿，幾張落在她膝上，一張滑落在地，被風拂動了邊角。
她沒撿，視線也沒有焦
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