薩哈廉單膝跪在一片被馬蹄翻得稀爛的泥地裏,左手撐著斷刃插進土中的刀柄,右臂橫在胸前,指縫間全是黏稠的、正一點點冷下去的血。那不是他自己的血,至少不全是,是他鑲紅旗兒郎們腔子裏最後一蓬滾燙的熱血,順著他的護腕、小臂、肘彎,一滴一滴往黃土裏滲,滲進那些再也站不起來的身軀下麵。
他緩緩抬起頭,那雙被狼煙熏得發黃的眼珠,從近處一具具橫七豎八的屍體上掃過去。甲胄上的紅纓早就燒禿了,鑲紅旗的旗角
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