晨光初透,織心堂前的積雪已被掃開一條潔淨小徑。
百姓散去後,院中隻剩風拂簷鈴的輕響。
顧青梧指尖微顫,將那片顯影後的殘繡遞出時,仿佛交出一段沉埋百年的命脈。
柳明漪接過,未語先凝神。
她年逾六旬,掌中老繭如樹皮般厚實,卻能憑觸感辨出千年絲線的經緯走向。
此刻,她枯瘦的手指緩緩撫過“癸卯之後,七去三留”八字,眉頭越鎖越緊。
“不是年號。”她低聲道,聲音像是從地底傳來,“也不是讖言。”
她
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